烽火余烬里,长安是一场被压进绢帛的旧梦。当吐蕃铁蹄踏碎边关月色,高适在云山孤城抖落肩甲上的雪粒——每一片都是凋零的盛唐。烛泪在程公公的节杖旁蜿蜒成河,他忽然说起李白,说起那个把月亮泡在酒盏里、将诗句绣进云霞的狂客。那时扬州烟水还浸着少年衣襟,长安坊巷间游走着王维的琴、张旭的墨、李龟年的歌,所有璀璨都像琉璃塔尖的浮光。可乱世的飓风终究卷起了锦绣画卷:诗卷焚作烽烟,酒香散入朔风,而他们被时代洪流冲散成两叶飘萍——一个在宫阙阴影里踉跄求醉,一个在塞角寒霜中磨锈了剑锋。今夜雪落无声,往事却震耳欲聋:原来那座三万里长安,从来不是城池,而是两个诗人用毕生遗憾丈量的、从理想至幻灭的迢迢归途。